A menina nasceu para ser menina.

Brincou com bonecas. Andou de bicicleta e de patins. Aprendeu a nadar. Teve aulas de piano, de religião e moral e de canto.

Ajudou a mãe nas tarefas de casa. Esgotou-se.

Estudou para ser boa aluna. Brincou com a irmã.

Foi proibida de ir para a casa das vizinhas. Dançou sozinha.

Não foi a festas: não era convidada. Obedeceu.

Falava muito pouco, mas observava. Não reagia, mas criava palavras. Imaginava.

Mandaram-na calar-se e ficar num canto. E calada ficou.

«Se lhe disserem para lá ficar...ela ficará até amanhã.»

Mas no canto encontrou um livro pequenino. Sonhou.

Nos sonhos ninguém entrava. Só quem ela queria ou fantasiava.

Todos os refúgios tinham livros. Os esquecidos, os preteridos, os volumosos, os proibidos, os infames. Todos guardavam mistérios para meninas não-faladoras.

Descobriu um quarto escuro: um canto-maior. Os livros cresceram.

Foi assim…

No quarto, descobriu um baú apinhado de livros. Adentrou num universo de «Guerra e Paz». Transformou-se em uma das «Mulherzinhas», em Ana Maria (a do diário), em Bela da «Bela e da Fera» e tantas outras e mais…

Sem ter idade, foi «A Mãe», «A Dama das Camélias», a «Anna Karenina», «Madame Bovary», Simone de «Memórias de uma moça bem-comportada», a «Boule de suif», a Madalena Constança da «A Morgadinha dos Canaviais» …

Por vezes, foi homem com Dorian Grey, Orlando, Pedro Páramo…

Poetizou. Encarnou Florbela Espanca, Elizabeth B. Browning, Cristina Rosetti, Alda Lara. Mais tarde, já adulta, foi Maya Angelou, Octavia Butler…

Ensaiou roupas masculinas. Vestiu-se de noite.

Passeou-se entre rosas e azuis, roxos e amarelos, verdes e vermelhos. No branco-preto da folha-tinta amanheceu e pernoitou.

A voz, tinha-a cada vez mais sumida. Pronunciava o indispensável.

«Não gosta de falar. Vive no mundo da lua.»

Vivia com o corpo encarcerado, alma livre e letras no papel.

Aproximaram-se homens e mulheres. Não convinha a ninguém.

Permaneceu encarcerada. Sabiam como a aprisionar: a livros, penas e papéis.

«É dar um livro, um papel e ela crê ser escritora ou poeta»

Rabiscava as letras, os traços da lua e do sol.

As folhas eram abandonadas ou retiradas e queimadas.

«É uma fuga. Não precisa de guardar… é lixo, lixo.»

Ensaiava incursões aos campos. Regressava com calhaus, cascas de árvores, paus, folhas e insetos secos.

Criava pequenos mundos em torres de vigia com janelas panorâmicas, cárceres arejados, casinhas de madeira com janelas de ferro forjado talhado à mão, cubículos com livros, gaiolas com pássaros livres.

Uma janela em cada construção de vista virada para o horizonte.

O tempo escoou sem dó.

Com um golpe de má-sorte ou bom-azar viu-se só.

Viajou e assumiu ser diferente no outro lado da vida.

Como não lidava com os sons, tornou-se pintora, desenhadora, escultora, fotógrafa…

«É louca!»

Desvariada continuou.

Um dia, teve um encontro. Olharam-na nos olhos e os olhos de quem a mirou eram de água.

Ele não gostava de ler, nem escrever. Gostava de falar.

Não perguntou nada. Não a enclausurou.

Observava-a escrevinhar e rabiscar. Leu. Os olhos de água formaram um rio.

Mas as folhas riscadas continuaram a desaparecer.

Viveram a vida dos homens e mulheres em paz.

A mulher devorava Leïla Slimani. Mas agora, ela era ela, e o homem não era um ogre.

Escreveu tanto… sonhou tanto…amou tanto…

Uma manhã abriu a janela com vista para o horizonte e para a lua.

E lá estava um livro com a capa da cor do céu, do sol e uns olhos de água.

Abriu e os sons eram os dela, (os desaparecidos).

Gritou e soaram palavras. O homem-não-ogre sorriu, beijou-a e foi trabalhar.

O mundo viu.

«É o homem da louca.»

©️Direitos Reservados Gizela de Brito

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